чем больше читаю, что сам писал, тем веселее становится. типовой шаблонный городской невротик, ну конечно, как и легионы подобных.

здесь ведь вот в чем дело. шаблонный пользователь зашел на шаблонный сайт и увидел шаблонную картинку, и в голове его перемкнуло шаблонной реакцией, и он шаблонной формой залогинился в шаблонный журнал, набил шаблонный коммент, потом залогинился в другой шаблонный журнал, набил еще один шаблонный пост, разлогинился (так же шаблонно, само собой) и с чувством собственного шаблонного достоинства ушел жрать шаблонный обед.

работу нашел (шаблонная), девушку нашел (тоже шаблонная какая-то), на Селигер-шашлыки-пиво-баня съездили (шаблон, ну понятно), на машине (джып шаблонный такой), обратно в пробках почти не стояли (вау! разрыв шаблона!)

кругом одни шаблоны, и пиздец.

хотя не, вру. вот бальзам "Старый Кашин" — он, всё-таки, очень такой нешаблонный, хотя бутылку почти слизали с Rīgas Melnais balzams (ну почти похоже). не можем без шаблонов, никак.

я не видел ничего красивее, чем снегопад во второй половине апреля поздним вечером в тумане.

одна моя [не моя] подруга работает [работала] в транспортной компании [макдоналдсе, ЗАО "Майкрософт", банке ТТБ-148]. хорошая, обаятельная, добрая, общительная девушка.

она чуть полненькая (худыхи все как одна или вредные, или очень вредные, не люблю, буээээ!!!1), темненькая (блондинки все как одна или добрые, или настолько добрые, что тошнит, уууэээээ!!!1), словом, как раз то, что тебе нужно, приятель. десятки тысяч, сотни миллионов добрых и общительных девушек ждут тебя пpямо сeйчaс на about:blank

я стою спиной к телевизору. я поворачиваюсь к нему, чтобы посмотреть, что происходит на экране. на экране лицо модного писателя (во ряху наел, а?)

модный писатель и девушка. МП рассуждает о своей последней книге и о ядерной войне. девушка вообще, кажется, не рассуждает (зачем девушкам вообще рассуждать, OmG?), девушка просто сидит на кресле и качает ножкой в кедиках. интересно, мечтает ли девушка о ядерной войне? и о том, как МП в последний момент успеет закинуть ее в бомбоубежище, а сам в сотые доли секунды вместе со всеми своими творениями (тираж 100000 экземпляров, мягкая обложка, гарнитура...блядь, гарнитуру-то я и забыл....

Проанализируйте, читатель, любой свой поступок, самый с виду немудреный. Например, вы у себя дома - и вдруг почему-то решаете выйти на улицу. О чем же, собственно говоря, вы размышляете, совершая это действие, притом что слово "мысль" понимается нами весьма широко, как ясное осознание чего-либо? Вы отдали себе отчет в своем намерении, в том, что вы открыли дверь и спустились по лестнице. Все это в лучшем случае, и, однако, как бы вы ни старались, вам нигде не удастся обнаружить следов мысли, в которой бы констатировалось наличие улицы.

Ни на один миг вы не зададитесь вопросом: а существует ли улица или, может быть, ее нет? Почему? Не станете же вы отрицать, что, для того чтобы выйти на улицу, насущно важно, чтобы улица существовала? Строго говоря, это самое важное, именно это и предполагает все остальное. Но как раз этим важным вопросом вы не задавались ни для того, чтобы ответить на него утвердительно или отрицательно, ни для того, чтобы усомниться в нем, - вы не думали об этом.

Значит ли это, что наличие или отсутствие улицы не влияет на ваше поведение? Разумеется, нет. В этом легко удостовериться, представив, что произойдет, когда вы, отворив дверь своего дома, обнаружите, что улица исчезла, земля кончается возле порога и далее разверзается пропасть. Вот тогда вас, несомненно, охватит изумление. Как так? Отчего ее нет? Но мы ведь уже установили, что вы не думали о том, есть ли она, что таким вопросом вы не задавались. Изумление делает очевидным, до какой степени наличие улицы предопределяло ваше поведение, до какой степени вы рассчитывали на то, что она есть, располагали ею, хотя и не думали о ней, и, более того, именно потому, что не думали о ней.

у читающего эти строки может, вероятно, сложиться впечатление, что автор - мягко говоря, неумен, без четко выраженной точки зрения, вообще неудачник, "пассажир по жизни", "взрослый мальчик", разрушенная, деградировавшая личность.

ну и отлично.


(если кто случайно не понял - это я типа рэп сочинил. не надо пугаться)

пришел туда же, откуда ушел.

познакомился недавно с женщиной. ее муж, после 15 лет совместной жизни и сына, ушел к любовнице. ее подруге, как мне было сказано.
а другая моя знакомая (ok, не знакомая, подруга) любила человека, который бросил ее беременную. потом вернулся. а потом опять бросил, но уже с ребенком.
я могу написать еще дюжину таких же чертовски прекрасных, светлых и чистых, как слеза, историй, но сейчас, холодным октябрем, мне почему-то не хочется думать о любви. совсем.
я вручаю фразе «я тебя люблю» премию Оскар как самой мудацкой, никчемной, ничего не значащей и убитой людьми фразе.
не верьте словам, люди. верьте делам.

уже неделю сижу без работы.
отвратительное, мерзотнейшее состояние почти без работы.
депрессия, искривление позвоночника, вялотекущий алкоголизм ждут меня у двери.

не люблю офисных долбоебиков, пишущих indesing вместо InDesign. идите в рот со своим карьерным ростом и дружным, блядь, коллективом профес_ионалов.

и жж неинтересно,
и работать неинтересно,
и дебилятор неинтересно,
и русское радио неинтересно,
и планета суши неинтересно,
и корпоратив неинтересно
и вообщем неинтересно,
и турция неинтересно,
и пишу неинтересно.

а что мне интересно - никому никогда не скажу.

в московском метро упал на рельсы человек.

человек упал. в метро. на рельсы!

со страшным лязгом, грохотом, обрушениями сооружений и конструкций, выпадением осадков, схождением оползней, с людскими криками и плачем, бесчисленными человеческими жертвами, массовой паникой и безумием!!!

а человек - ну, что ему? встал, отряхнулся и дальше пошел.

единственная песня о любви, исполненная женщиной, под которую я когда-либо плакал — «Шелковый путь» Елены Погребижской, в ту пору более известной как butch. плакал я на «Нашествии». я был там с девушкой. девушка ничего не заметила — она стояла ко мне спиной. и после ничего не заметила — я быстро взрываюсь, но еще быстрее беру себя в руки. толпа тыкала факи сцене и ждала «ленинград».
а для меня на долю секунды весь окружающий мир вдруг пропал. а с девушкой годом-полтора позже мы расстались.

все остальные песни о любви, исполненные женщинами, меня либо не волнуют, либо кажутся мне настолько лживыми, насколько лживой может быть «жена», которая «встречается» с «любовником» и очень не хочет, чтобы об этом узнал «законный супруг». я беру эти слова в кавычки, потому что для меня это просто слова, которые в представленной ситуации не отражают свою суть и являются лишь условными обозначениями.

по-настоящему петь о любви может только мужчина.

а может быть, я просто никогда не умел и не хотел слушать женщин.

а даже если и не умел и не хотел, что ж теперь, вешаться, что ли?

и всё

бывает такое — зашел в парикмахерскую, постричься, а там висят на стеночке объявления, ну типа «в сраку пьяных не стрижем» или «если ваш замечательный выбляребенок во время стрижки начинает орать как резаный — шлём к хуям и ребенка, и вас, и сами виноваты» (а на самом деле, сами виноваты, об этом вот и Алмат пишет).

так вот, там сегодня ниже обнаружил приписочку — вообще ураган. то есть на отдельном листочке бумаги просто напечатаны телефоны какого-то центра независимой экспертизы, или что-то вроде того.

то есть у меня автоматически нарисовалась картинка — такая девушка, с глазками бешеными, которой то ли вот тут челочку чуть-чуть не так покрасили, то ли вот там локончик неаккуратненько завили, что-то там орет, глотая воздух, бедной задолбанной парикмахерше, у которой до неё ещё тридцать таких же дур прошло, а время ближе к девяти вечера, и все усталые, и тут подходит наконец-то администратор и говорит: -Девушка, вот на стенке телефон независимой экспертизы, и, короче, все вопросы, жалобы и предложения — пожалуйста.

а девотька ж ни хрена не успокаивается, орёт, да я буду жаловаться, да я вас вобще закрою нахрен, да вы знаете, какие у меня связи, администратор тоже начинает орать, про парикмахершу вообще все забыли, короче, апокалипсис в масштабах одной парикмахерской.

не, я прекрасно понимаю, что это всё правильно, абсолютно по закону и вроде бы логично.

но все равно смешно.

в тех местах красивое кладбище. там не бывает людей, даже днем. очень тихо, только лесные птицы и ветер между высоких деревьев. и даже в солнечную погоду от времени до времени оглядываешься и присматриваешься к дальним надгробиям и кронам — нет ли там кого-то, кто смотрит на тебя, как на пришельца, диковину из другого мира.

в цифровом шуме, в музыке в наушниках, в электронных друзьях, в однокласниках.rу, в интернет-пейджере, в сотовом телефоне — оставь минуту, чтобы остановиться. закрыть глаза. вспомнить, что тишина умеет ждать.

все килобайты текста, все эмоции, смайлы, слезы, воспоминания, жидкость и твердое легко уместить в трех строчках и двух датах. прибытия и убытия. мне часто снится, что я опаздываю на поезд. есть только один, который уйдет по расписанию. и меня не забудут.

я не суицидник. я в порядке. настроение просто бывает такое. особенно здесь, в городе. там, откуда я недавно приехал, о смерти думать или нет времени, или просто не хочется. там раздуваешь погасшие уже почти угли в печке. вдыхаешь сладковатый, жаркий воздух. смотришь на красно-оранжевое мерцание. а потом выходишь на улицу. поднимаешь голову. там видны звезды. настоящие. совсем рядом.

для кого как, для меня писать о бытовухе — это как дрочить — сначала приятно, потом надоедает до омерзения. никогда не стану журналистом или популярным блоггером. чем больше, тем четче понимаю, что настолько сиюминутно это, второстепенно, нелепо, что аж тошнит.

ну вот, третьего дня, возвращаюсь с лисапедной прогулки, слегка усталый, но довольный. затаскиваю лисапед в лифт, а лифт негрузовой и старый уже, 20 лет лифту, двери ни разу вроде не меняли. и вот эти самые двери закрываются, а я лисапед ещё не весь засунул, заднее колесо осталось. и тут двери натыкаются на раму лисапеда. погудели-пожжужали злобно и замерли. намертво. а я в лифте стою озадаченный.

ну, думаю, надо что-то думать. и так их, и этак, и ногами уперся, и замкнуть че-то сверху попробовал, аж употел — никуда и никак. сделано в СССР — сделано на века. ну, кнопку «вызов» придумали, чтобы потрындеть с бабушкой — это даже пятилетние уже знают. нажал. потрындел. не, не бабушка, судя по голосу, вполне ягодка опять. минут через десять — «мужчина! вы там как? ждите, механик уже идет!».

ой, аж приятно стало, мужчиной назвали, да еще и состоянием душевным поинтересовались. ну, минут через пятнадцать действительно пришел, без матюков, вообще молча, спокойно, поднялся этажом выше, что-то там покрутил, двери так ме-е-едленно, вдумчиво, открываются, я тоже аккуратно, не торопясь, вылезаю с лисапедом, топаю ножками к себе на этаж, по пути обоняя божественный аромат перегара — лифтер-то на чердак вперед меня подался, Windows перезагружать или что-то вроде эээ этого.

…дивной красоты лица — часто вижу такие — добрый, милый глазу и сердцу образ, бесконечно прекрасная улыбка, искренние, проникновенные глаза, смотрящие то ли на тебя, то ли в самую душу, уже чуть заметные признаки старения, хочется смотреть, смотреть и любоваться, и бояться до дрожи случайным вздохом обратить эту неземную красоту в пыль…и решительно непонятно, как вообще возможно — и возможно ли?! — вот в ЭТО грязным хуем тыкать?!

***

а ещё, вот, покупаю наполнитель для туалетов кошачьих на рынке. а там рядом с лотком, прям у окошка, скамеечка, а на скамеечке — то ли кот, то ли кошка, непонятно, но красивый, и морда явно отчего-то грустная. то есть прям вот по глазам видно, что ну грустный зверь, ажно плакать хочется. спрашиваю, а чего, мол, у красавицы лицо-то грустное? отвечают — а кот это, да наглый такой, сегодня, грят, с утра уже кошку себе ...для утех нашел. ну, думаю, вот всё же русский кот — он такой, более духовный, просто поёбка — не, не катит, это ж всё, трагедия, какая же радость без любви?

***

пока вспоминал пароль к логину — забыл, о чем хотел сказать. и ещё много добрых слов — тоже забыл.